"LA LEGIONE! LA LEGIONE È QUI!"
Voltandosi verso sud, li vide, molti dei quali seguirono il suo esempio, esultando alla vista. Vestiti di piastre complete, che persino i cavalieri invidiavano, i Legionari d'Acciaio marciavano, i loro passi metallici rimbombavano a tempo perfetto. Le loro grandi claymore erano in equilibrio sulle spalle, un'arma cerimoniale per i più, uno strumento di morte per questi guerrieri d'élite. Non avevano uno stendardo, almeno non nel plotone che Hunfrid poteva vedere, ma il Drago dell'Armatellum sventolava in evidenza sui loro kilt, sporgendo dalla piastra, le insegne della Legione scolpite sul pauldron di ogni legionario. Quando fu dato il comando di ingaggio, Hunfrid dovette smettere di guardare, ma li sentì.
"Acciaio!" gridò il loro comandante.
"PARATUS!" rispose la Legione e la palude tremò per le loro voci, mentre aprivano il passo.
"Ecco, ragazzo" disse un uomo accanto a lui, sorridendo. "Il giorno è nostro, vero?".
Hunfrid annuì, sorridendo debolmente. Sì, pensò. Il giorno è nostro, sicuramente. [...]
Poi, è arrivato.
Hunfrid non lo vide allora. I suoi occhi erano puntati su tre forme brutali provenienti da nord, che caricavano sul loro fianco, una delle quali cadeva, trafitta in decine di punti dai tiratori scelti di Junger. Non faceva molta differenza, in realtà. Due di loro erano più che sufficienti per schiantare gli uomini d'arme, ogni braccio era un ariete che reggeva una massiccia arma da taglio. Da lontano, a sud-est, vide un altro trio, uno dei quali sferrava un fendente verso l'alto. Un uomo si inarcò in aria a una quindicina di metri di altezza, zoppicando senza vita come la balestra che gli volava accanto.
"Acciaio!" gridò di nuovo la voce del centurione da dietro.
"HOSTIBUS!" fu la risposta ruggente e la Legione portò le lame sulle mani, caricando. Se c'era qualcuno che poteva fermare i bruti, erano loro, pensò Hunfrid, prima di accorgersi che stavano caricando a ovest, verso le retrovie dei cavalieri. Cercando il loro obiettivo, finalmente lo vide.
Nonostante le sue dimensioni, sembrava che strisciasse, con le zampe multiple che si muovevano in un movimento nauseante di articolazioni innaturali. I piedi artigliati scavavano nel fango e nella terra, spingendolo in avanti con una velocità superiore a quella di un cavallo al galoppo. Mentre le zampe avevano un aspetto bestiale, il corpo era insettoide, con l'addome e il torace ricoperti dal guscio nero di un insetto o di una formica. La testa dell'insetto era attorcigliata sul collo, con le mandibole rivolte verso l'alto e all'indietro, ma con una maschera pallida e umanoide che guardava in avanti, fredda e inespressiva. Lunghe braccia, simili a tronchi, sporgevano dal torace ed erano tirate indietro, l'abominio era pronto a cadere sui cavalieri e ad artigliarli, come una trebbiatrice sull'erba.
Il centurione della Legione arrivò per primo. Tenendo la sua claymore rovesciata sia dall'elsa che dalla lama, ruggì mentre trafiggeva una delle zampe dell'abominio. Il colpo bloccò la bestia per un attimo, prima di essere schiacciato dalla zampa posteriore, ma la carica era stata interrotta. Accorsi dal loro comandante, con grandi spade in mano, i suoi uomini si abbatterono sulla mostruosità con vendetta. Alcuni cercarono di colpire le articolazioni, altri i talloni, mentre pochi si spinsero verso l'alto cercando di sfondare l'addome sgranato. Un liquido nero e un fetore alchemico colavano dalle sue gambe, ma l'abominio non se ne curava. Con mosse striscianti, abbassò le mani artigliate verso gli umani che lo infastidivano.
Hunfrid non aveva mai visto in vita sua fendere e trafiggere una lastra con tanta facilità. In pochi istanti, si trovò in piedi su una pozza di cremisi che si mescolava al fango, ai cadaveri e alle lastre strappate intorno ai suoi piedi. Dal profondo del suo corpo risuonò un mugolio soffocato, come una dolce serenata o un lamento. Sotto shock, l'uomo d'arme si chiese se fosse per la morte e il sangue che aveva causato o per la sua stessa anima maledetta.
Estratto da Nepenthe - L'ultimo litigio