Capítulo XI

En Huenantli

"Lo siento, Cuatal. De verdad que lo siento. Ninguno de nosotros quería esto".

Las palabras que Okoshan había pronunciado antes de dejarle solo una vez más aún resonaban en su mente.

"Ninguno de nosotros quería esto...", susurró, imitando al vástago. Luego retrocedió en la conversación hasta el principio. Justo antes de que expresara cuánto lo sentía antes de marcharse, Okoshan, como si no hubiera pasado nada o, peor aún, como si intentara seguir llevando la misma máscara amistosa que hasta entonces, había preguntado si Cuatal había terminado de comer. Cuatal le había seguido el juego. No, había dicho débil pero amistosamente, no tenía apetito pero tal vez comiera más tarde. Okoshan había asentido antes de darse la vuelta para marcharse, deteniéndose sólo para decir cuánto lo sentía. Con la tensa determinación de la ira controlada, Cuatal empezó a rechinar el mango de su cuchara de madera sobre el suelo rocoso de su cueva, como un tallador de piedra sin propósito.

Ezimdala venía a los Yermos. El Rey Caído, el traidor ex consorte de la Dama, había sido llamado por la Canción, invitado por Shukuan. Eso fue lo que dijo el Vástago, justo antes de explicar cómo dudaba que el Ukunfazane dejara aquello sin respuesta. Había sonado tan desgarrado por esto, ¿verdad?, pensó Cuatal con sorna. Pero ahora lo sabía mejor. Sabía cómo habían jugado con él. Incluso el goteo de agua por fin tenía sentido. Le estaban adormeciendo. Su canción estaba siendo silenciada. Todo esto para hacerle caminar en contra de la canción, cuando llegara el momento.

"¡Ninguno de nosotros quería esto!", gritó, frotando y retorciendo con más fuerza el mango de la cuchara contra la roca, rompiendo astillas, la madera del mango carcomida poco a poco. Por supuesto que no, Scionpensó con amargura. ¿No era el mismo hombre que había sugerido antes que todo, todo, era obra suya? ¿Ezimdala y sus piratas, Nagral y sus tribus de refugiados e incluso la Canción? Si es así, buen Scion, pensó con rabia, ¿por qué tus primeras palabras al venir aquí fueron las que fueron? Me temo que tengo malas noticias, Cuatal, dijiste. Las tribus pueden ir a la guerra, y necesitamos tu ayuda.

Ni siquiera había explicado cómo podía ayudar Cuatal. ¿Se esperaba que aceptara intervenir, que le dijera a Shukuan y a sus seguidores que se retiraran? Sin duda, tanto la Ukunfazane como su Vástago sabían que no lo haría. ¿Entonces qué?

Sus pensamientos se detuvieron, y se tragó una exclamación de felicidad al oír el sonido del metal raspando la piedra. Con una sonrisa, levantó la cuchara, y una fina hoja de metal se reveló oculta en su interior. La había percibido hacía unas semanas, por primera vez, después de notar que su cuchara tenía una forma diferente. Una varilla de metal dentro del mango de la cuchara. Para cualquier otro, un arma desesperada. ¿Para él? Sonrió y tiró del metal, mirándolo, luego la cerradura de su puerta, luego el metal otra vez: un lienzo. Con una sonrisa, levantó la pieza metálica mientras el orgullo se apoderaba de él. Los de la Canción habían llegado lejos...

Ah. Por supuesto. Se esperaba que ofreciera una solución.

Escapar, tal vez incluso matar al Vástago o a un guardia en el proceso, y sacó la primera sangre. Junto con la presencia de Ezimdala, la guerra de la Dama contra su propio pueblo estaba justificada. Pero el que escribió la Canción estaría allí para ayudar a reunir al pueblo, apoyar a Shukuan y a su Raza Guerrera como siempre había pretendido. Si se quedaba, sería para siempre una moneda de cambio para los Ukunfazane, pero quizás evitaría que se derramara sangre. Había, por supuesto, una tercera opción.

Miró la hoja y sonrió. Siempre tuvo la intención de que la Canción fuera cantada por los Warbred por encima de todo. Él era, a partir de ahora, obsoleto.