Kapitel 18

Sie versuchte, ihren Kopf zu schütteln und aufzustehen. Ihr Kopf war schwer, als wäre ihr Hals nicht stark genug, ihn zu halten, und die Muskeln auf ihrem Rücken fühlten sich ... schwach, hilflos an, als wären sie unter meterlangem Schleim und Schlamm versunken. Sie stöhnte wütend gegen die Präsenz, die neben ihr saß, aber ihre eigene Stimme klang für sie fremd, eher wie das Stöhnen eines verwundeten Tieres als ein trotziges Knurren.

Es ist besser, wenn Sie sich einfach ausruhen.

Allein der Klang des Flüsterns versetzte ihren Geist fast in Panik. Sie stöhnte wieder, trotzig, wie sie dachte, aber in Wahrheit schwach und verzweifelt. Ihre Beine erwiesen sich als ebenso unempfänglich wie ihr Rücken, also rollte sie sich einfach auf die Seite und...

Nein. Bleiben Sie.

Sie fluchte in ihrem Kopf, oder zumindest war sie dazu bereit, bevor ihr Körper einfach... aufhörte. Dieses Mal war es nicht der Körper, der ihr nicht gehorchte. Es war sie, die dem Befehl gehorchte. Ihr Geist, ihr Wille, fühlte sich genauso ausgelaugt wie ihre Muskeln, die unter kilometerlangem, dickem, kränklichem Wasser versanken. Verzweiflung überkam sie, und sie wimmerte fast. Nur einmal in ihrem Leben hatte sie sich so entblößt, verletzlich, hilflos gefühlt... Damals hatte man ihre Hand- und Fußgelenke festgehalten, ihren jungen Willen ausgesaugt und gestohlen; jetzt wurde ihnen nur gesagt - nein, erwartet! - zu gehorchen. Und der bloße Vergleich entfachte ein Feuer.

Sie wollte nicht gehorchen.

Bleiben Sie. Das ist nicht nötig.

Die Veteranen pflegten zu sagen, dass es immer einen Moment gibt, eine Moment, der einen zum Ritter des Schildes machte. Meistens kam er vor der Kommunion, aber manchmal, selten, kam er danach. Es hieß, dass diejenigen, die versuchten, diesem Moment zu entkommen, wie Felsen an einem Berghang wurden. Sie würden dort hoch oben stehen und auf die Schöpfung schauen, unbeweglich und grimmig. Die Elemente würden sie belagern. Die Winde peitschten sie. Regen würde an ihnen nagen. Schnee würde sie bedecken. Hagel würde sie entstellen. Und doch würden sie standhaft bleiben. Alles, was sie erleiden würden, all die Narben und die Kälte und der stille Schmerz, all die Kräfte, die versuchen würden, sie zu brechen, all das würde sie einfach formen. Nach und nach würden ihr Geist und ihr Körper genau in die richtige Form gebracht werden. Ihre Kanten wurden geschärft, ihre schwächsten Stellen aufgelöst, ihr Kern durch den Druck der Welt gestärkt, ihr Weg so fest wie der Stein, aus dem sie gemacht sind. Und dann, ohne Vorwarnung, ohne das geringste Anzeichen, unter der Hitze des Sonnenlichts, würde sich ihr Wille ausdehnen und ihren Körper vorantreiben. Und in diesem Moment würden sie über die Welt herfallen, weder wütend noch rachsüchtig, vielleicht nicht einmal gewollt. Einfach unausweichlich. Ein Ritter des Schildes.

Sie drehte den Kopf und ihre Augen funkelten vor Sturheit. Ihr Rücken, ihre Beine und Arme fühlten sich schwer wie Steine an, und sie konnte sie kaum noch bewegen, um das Gleichgewicht zu halten, während sie seitlich auf der Bank lag, aber sie konnte wenigstens den Kopf drehen und die verschleierte Braut ansehen.

Bleiben Sie. Zwinge nicht meine Hand.

Es war keine Stimme. Nicht wirklich. Und sie war auch nicht in ihrem Kopf. Sie kam vom Flüsterer und in ihre Ohren, aber der Klang war leer von der Farbe und der Wärme des Lebens, leer von jeglichem Gefühl oder Dringlichkeit. Er war da, unbestreitbar, und er hatte Gewicht, aber es war keine Stimme. Es war... nur Wind. Toter Wind, der spricht.

Ich kann dir viel beibringen. Ich kann eine Ewigkeit der Gerechtigkeit anbieten.

Solifea wollte etwas Kluges sagen. Etwas Provokantes, das ihre Feindin ablenken könnte, etwas, das sie verspotten und sie in Zugzwang bringen würde, damit ihr Einfluss auf sie schwächer würde. Doch ihre Kehle weigerte sich, zu kooperieren. Also, verzweifelt, aber entschlossen, kicherte Solifea... Es klang wie ein Krächzen, dachte sie, aber ihre Augen funkelten spöttisch, um den Punkt zu verdeutlichen, während sie aufblickte, bevor sie ihren Körper zwang, sich zu rollen und einfach von der Bank zu fallen.

Der Flüsterer sprach, und dieses Mal bewegte sich die Maske unter dem Schleier mit ihrem Mund.

"Wie du willst", sagte sie mit heiserer Stimme, und die Grausamkeit darin war spürbar. "Bringt sie her."

Mit dem Gesicht im Dreck, kicherte Solifea höhnisch, als lebendige und gehorsame Hände sie an den Hand- und Fußgelenken packten und weg trugen.

        *             *             *

Er konnte nicht einmal sagen, woher die Männer gekommen waren. In grauen Roben gekleidet, schien es fast so, als hätten sie die ganze Zeit dort gestanden und er hätte sich auf nichts anderes als den Flüsterer konzentrieren können. Letzten Endes spielte es keine Rolle. Was auch immer Solifea getan hatte, was auch immer die Kraft ihres Trotzes war, es hatte eindeutig die Wirkung des Flüsterers unterbrochen. Es hatte lediglich die Furcht vor ihrer Anwesenheit zurückgelassen.

Sie wollten sie als das nächste Opfer bringen. So viel war klar. Und wenn er sie jetzt verlieren würde, wäre sie für immer verloren.

Es waren vier Männer und der Flüsterer. Er konnte ihnen folgen und hoffen, dass er mithalten und herausfinden konnte, wohin sie sie brachten, ohne seinerseits entdeckt zu werden. Oder er konnte jetzt zuschlagen, da er wusste, dass Ben sollte bald bei ihm sein.