"DIE LEGION! DIE LEGION IST DA!"
Als er sich nach Süden wandte, sah er sie, viele folgten seinem Beispiel und jubelten bei diesem Anblick. In voller Montur, um die sie selbst Ritter beneideten, marschierten die Legionäre des Stahls, ihre metallischen Schritte dröhnten in perfektem Tempo. Auf ihren Schultern balancierten sie ihre großen Tonmunition, für die meisten eine Zeremonialwaffe, für diese Elitekrieger ein Instrument des Todes. Sie trugen keine Fahne, zumindest nicht in dem Zug, den Hunfrid sehen konnte, aber der Drache von Armatellum prangte auf ihren Kilts, die aus der Platte herausragten, und die Insignien der Legion waren auf den Kesseln der Legionäre eingraviert. Als das Kommando zum Angriff gegeben wurde, musste Hunfrid aufhören zu schauen, aber er hörte sie.
"Stahl!", rief ihr Kommandant.
"PARATUS!", antwortete die Legion und der Sumpf bebte von ihren Stimmen, als sie ihren Schritt öffneten.
"Das ist es, Junge", sagte ein Mann neben ihm und grinste. "Der Tag gehört uns, aye?"
Hunfrid nickte mit einem schwachen Lächeln. Aye, dachte er. Der Tag ist unser, gewiss. [...]
Dann kam es.
Hunfrid sah es nicht. Seine Augen waren auf drei brutale Gestalten aus dem Norden gerichtet, die auf ihre Flanke zustürmten, einer fiel, von Jungers Scharfschützen an zig Stellen durchbohrt. Das machte eigentlich kaum einen Unterschied. Zwei von ihnen waren mehr als genug, um die Männer an den Waffen zu zerschmettern, jeder Arm ein Rammbock, der eine massive, mit Klingen versehene Faustwaffe hielt. Weit im Südosten sah er ein weiteres Trio, von denen einer mit einem Aufwärtshaken nach oben schlug. Ein Mann wölbte sich etwa fünfzehn Fuß hoch in der Luft, sein Hinken war so leblos wie seine Armbrust, die neben ihm herflog.
"Stahl!", rief die Stimme des Zenturios erneut von hinten.
"HOSTIBUS!", kam die brüllende Antwort, und die Legion legte ihre Klingen in die Hände und griff an. Wenn jemand die Bestien aufhalten konnte, dann sie, dachte Hunfrid, bevor er bemerkte, dass sie nach Westen stürmten, auf die Rückseite der Ritter zu. Er suchte nach ihrem Ziel und sah es schließlich.
Trotz seiner Größe sah es aus, als ob es kroch, denn seine Beine bewegten sich in einer ekelerregenden Bewegung mit unnatürlichen Gelenken. Die Klauenfüße gruben sich in Schlamm und Erde und trieben es mit einer Geschwindigkeit vorwärts, die größer war als die eines galoppierenden Pferdes. Während die Beine bestialisch aussahen, war der Körper insektenähnlich, der Bauch und der Brustkorb von einem schwarzen Panzer eines Käfers oder einer Ameise bedeckt. Der Kopf des Insekts war auf dem Hals verdreht, die Unterkiefer nach oben und nach hinten gerichtet, aber mit einer blassen, humanoiden Maske, die nach vorne blickte, kalt und ausdruckslos. Lange Arme, die wie Baumstämme aussahen, ragten aus dem Brustkorb heraus und waren nach hinten gezogen, so dass die Abscheulichkeit bereit war, sich auf die Ritter zu stürzen und sie zu zerkratzen, wie eine Dreschmaschine das Unkraut.
Der Zenturio der Legion kam ihm zuvor. Er hielt sein Claymore mit dem Griff und der Klinge nach oben und brüllte, als er einen der Füße der Abscheulichkeit durchbohrte. Es hielt die Bestie nur einen Moment lang auf, bevor sie von dem Bein dahinter zerquetscht wurde, aber der Angriff war unterbrochen worden. Die Männer stürzten sich mit ihren Großschwertern in der Hand auf den Anführer und fielen über die Monstrosität her. Einige versuchten, die Gelenke zu treffen, andere die Fersen, während einige wenige nach oben stießen und versuchten, den geschossenen Unterleib zu durchschlagen. Schwarze Flüssigkeit und ein alchemistischer Gestank strömten aus seinen Beinen, doch die Abscheulichkeit kümmerte sich kaum darum. Mit ausholenden Bewegungen senkte sie ihre Klauenhände auf die Menschen, die sie bedrängten.
Hunfrid hatte noch nie in seinem Leben gesehen, wie Platten so leicht aufgeschlitzt und durchbohrt werden konnten. In wenigen Augenblicken stand es in einer sich ausbreitenden purpurnen Lache, die sich mit Schlamm, toten Körpern und zerrissenen Platten um seine Füße vermischte. Aus dem Inneren seines Körpers ertönte ein gedämpftes Wimmern, wie eine leise Serenade oder ein Klagelied. In seinem Schock fragte sich der Mann an der Waffe, ob es um den Tod und das Blut ging, das er verursachte, oder um seine eigene, verfluchte Seele.
Auszug aus Nepenthe - Das letzte Argument